POUDLARD, IL Y A QUATRE CENT ANS ∞ Il tomba à genoux : ses jambes ne pouvaient plus le porter. Que lui restait-il, désormais ? Son cœur battait dans sa poitrine, ses oreilles bourdonnaient et il ne voyait plus rien à cause du sang qui lui coulait du front. Ses mains aussi étaient couvertes de sang. Il n'en revenait pas. D'une scolarité simple et normale, il en était arrivé à... ça. Une Guerre. Sept ans de pure horreur, sept ans où chaque jour avait été un jour arraché à la mort, sept ans où il avait eu l'impression de mourir plusieurs fois au cours de la journée. Et maintenant, c'était fini. Il leva son visage vers le ciel, s'essuya les yeux, hébété. Le soleil lui caressait doucement la peau et il songea amèrement que beaucoup de personnes ne ressentiraient plus jamais cette sensation, ce sentiment de plénitude lorsque les rayons solaires vous caressaient le corps. Il songea aussi que le ciel semblait plus bleu, l'herbe plus verte, les oiseaux plus bruyants, la vie plus forte. Une dernière fois, il baissa les yeux et son regard tomba sur le cadavre à côté duquel il était assis, l'homme qu'il avait tué. Typé nordique, peau claire, yeux bleus, lui ne ressentirait plus jamais la brise dans ses cheveux, le soleil sur sa peau, le chant des oiseaux dans ses oreilles. John n'avait que vingt ans, pourtant. Et à vingt ans, il avait connu la Guerre, il avait connu la tristesse et, surtout, il avait connu la mort. Mais tout ça, c'était derrière lui. Maintenant, ils pouvaient tous se reconstruire, oublier, laisser les plaies se refermer tranquillement. Ils étaient loin de tout ça. Pas vrai ? (LA SUITE ?)