Je suis... Je suis la justesse, la perdition. Je suis la terreur au fond d'un regard et celle au creux des reins. Je suis la peur, de soi-même ou celle de l'autre, peu importe. Je suis ce sourire de connivence qui se dessine sur toutes les lèvres. Je suis le regard désolé des autres. Je suis la mélancolie qui suinte par tous les pores de la peau. Je suis la mesure, l'équilibre parfait entre le calme et la tempête. Je suis les murs de Capoue qui s'écroulent et la première vague dévastatrice. Je suis la colère sourde qui bat au plus profond de l'être jusqu'à l'étouffement. Je suis celle que le peuple regarde de loin. Je suis celle qui ment. Je suis la louve qui dévore l'agneau.

Tempérance n’aimait pas souffrir. Le fait est que sa famille avait tout fait pour lui éviter cette terrible torture qu’était la douleur irradiant dans le petit orteil quand on percutait une commode Louis XVI. Dès son plus jeune âge, elle était inondée de chocolat réconfortant à la moindre contusion et il était même fort probable qu’elle se soit faussement mise à pleurer dans sa tendre enfance pour en avoir encore un peu. Comme toutes les choses chez les Huntington, le mensonge ne durait pas et on ne jouait assurément pas avec les perceptions de son entourage, la manipulation étant affaire de bandits et non d’aristocrates.
Elevée pour suivre la ligne la plus droit possible, Tempérance n’en avait jamais dévié, même après cet immense fiasco qu’avait été le cocktail de ses 12 ans (une sombre histoire de chute dans la fontaine et la colère la plus mémorable qui ait jamais ébranlé le manoir Huntington depuis 40 ans)… Violente et mélancolique sous cette apparente mesure aristocratique, Tempérance avait toujours été hautaine par habitude et fière par éducation. Sans aucune agressivité tant qu'on ne lui posait pas de problème particulier, elle s'avérait instinctivement méprisante et par conséquent presque carrément imbuvable avec tout ce qui lui est inconnu, être vivant comme loisir.
C’est avec le même mépris qu’elle avait décliné l’invitation du jeune bourgeois Irlandais du coin qui consistait à aller batifoler bêtement dans les champs à la nuit tombée. Se refusant toute fantaisie, elle n'avait nul besoin des divertissements des jeunes adolescents de son âge et se laissait habituellement entraîner dans les bals ou toute autre forme de fête sans y prêter d'intérêt particulier. Sauf qu’évidemment, quand on l’enjoignait à rejoindre la jeunesse dorée et décadente de l’Irlande du Nord pour les bienfaits de la fortune familiale, Tempérance ne pouvait que s’exécuter de bonne grâce avec une docilité qui n’appartenait qu’à elle. Après tout, sa sœur n’était pas en âge de la remplacer, elle irait donc faire les beaux yeux au jeune Irlandais qui irait probablement faire remonter à tout son arbre généalogique que les Huntington avait une fille charmante.
Sortie dans le froid estival, elle avait tenté de retrouver son chemin, battant la campagne d’un faible lumos et tressaillant de terreur au moindre lapin surgissant des fougères, étouffant de justesse un cri hystérique. Elle se demandait encore ce qui l’avait poussée à accepter, maudissant sa docilité naturelle qui la plaçait dans les plus mauvaises des postures et maudissant plus encore sa curiosité. Une petite partie d’elle se réjouissait presque d’avoir été invitée, Tempérance n’aspirait pas naturellement aux frivolités mais il était certain qu’elle n’était pas contre y poser un orteil frileux, ne serait-ce que pour se sortir de sa propre prison.
Puis un hurlement avait déchiré les ténèbres et une ombre massive s’était jetée sur elle, lui labourant les flancs avec une violence rare. Elle ne hurla pas.
En chutant, alors que son sang s’épanchait sur sa robe hors de prix, Tempérance songea qu’effectivement, elle n’aimait pas souffrir et qu’au fond, elle avait plutôt bien fait de s’éviter cette sensation plus que désagréable. A ceci près que, peut-être, le destin lui renvoyait en pleine face tous ces instants de souffrance évités. Des centaines de secondes de douleurs d’orteil écrasé, de petit doigt entaillé soudainement incarné par des mâchoires ouvrant des plaies béantes dans sa chair. La deuxième pensée de Tempérance fut pour cette vision qui se superposa à son existence, une vague odeur de sang, un décor différent, la même cicatrice sur les reins, la terreur et la même douleur.
Avant même de s’interroger sur la provenance de ses flash, elle se laissa sombrer dans une inconscience salvatrice.
Des pleurs lointains, perdus dans le flou bestial. Le plaisir d’une liberté sauvage. Les cris d’une femmes, l’odeur d’une forêt qui s’embrase.
Le trajet la rapatriant à Ste Mangouste avait été émaillé de bribes de souvenirs qui n’étaient pas les siens, qu’elle mettrait plus tard sur le compte du délire dû aux calmants, alternant entre phase de conscience douloureuses et songes agités.
Une pièce froide, une unique fenêtre. Un homme au centre. Ou du moins ce qu’il en restait. Elle se tenait devant, lui assenant des coups jusqu’à ce qu’il supplie de cesser. Alors elle s’arrêtait, comptait jusqu’à dix et recommençait.
On avait rapporté des attaques de lycans entourant la date de l’incident mais les Huntington avaient tout fait pour ne pas être mêlés à l’affaire. Ils avaient prétexté une soudaine crise pour leur ainée et avait quitté l’Irlande avec précipitation. Personne ne les avait vraiment questionné et les témoins encore présentes recevaient encore de quoi acheter leur silence une fois par an.

Cris et fracas l’avaient éveillée. On marmonnait qu’il était trop tard, que la lycanthropie se déclarait sur neuf cas sur dix et que tout l’argent du monde ne pouvait malheureusement pas acheter la chance. Tempérance ne se sentit pas concernée dans un premier temps et pas vraiment connectée au monde dans lequel elle se trouvait. Respirer lui arrachait un sifflement pénible et aucun mouvement n’était possible sans gémir. Elle savait bien qu’elle avait toujours eut raison de craindre les animaux… On s’approcha d’elle à peine son réveil constaté, des larmes sur les joues, du dégoût dans les pupilles.
▬ Eh bien, je dois vous avouer que vous êtes en pleine forme... Malgré les circonstances… Lui lança l’infirmier de passage, sur le ton de la plaisanterie la plus morbide du monde. Tempérance n’y connaissait pas grand-chose en matière de blague mais elle imaginait que « Hééé, vous avez une super tête…pour quelqu’un qui a été décapité ! » devait à peu près avoir la même sonorité.
Ses yeux encore embués croisèrent le regard grave du médicomage et les mines endeuillées de sa famille, manifestement ravis de voir qu’elle avait survécu et qu’elle était en parfaite santé.
Elle hocha brièvement la tête et ce même mouvement lui arracha une grimace contrariée accompagné d'un gémissement plus bestial qu'elle ne l'aurait voulu. Vinrent les explications et la grimace se mua en masque de froideur, calculant déjà la meilleure façon de se tirer d’une telle situation, compte tenu des atouts à sa disposition.
Chance d’échapper à Ste Mangouste et au joug de ses parents : 0%. Chance de survivre seule, lycanthrope et déshonorée : -80%. Elle avait déjà déçu, déjà tout perdu pour une stupide sortie et elle le savait. Elle allait devoir vivre avec à défaut de faire face dignement. Ca n’était pas quelque chose dont elle était fière, cette souillure venant entacher un sang pur qui ne demandait qu’à être perpétué, si proche de ses fiançailles…
Si Tempérance avait hérité son physique de sa mère, elle aura tiré de son père ce mépris évident pour les personnes de basse caste, n'affichant pas à outrance sa fortune mais signifiant bien qu'elle n'est pas du même monde. Sa généalogie prestigieuse lui avait enseigné qu'en effet, elle n'était pas semblable aux autres. Issue d'une lignée pure et sans faille, l'adolescente ne pouvait qu'estimer sa famille et, par extension, elle-même, plus proches de la perfection que la multitude ne le serait jamais.
Sans le savoir, elle s’est laissée envahir par ce mépris, ces valeurs d'un autre âge, qui font partie de ses ravages intérieurs qui la rongent sans trêves. Ce n'est que la nuit qu'elle s'accordait un retour, bien involontaire, sur sa propre personne. Insomniaque, quelques songes la happaient parfois et la happeront encore, lui rappelant qu'elle n’était rien d'autre qu'une gamine, prise dans les filets d'un protocole dont elle ne sortirait jamais. L'adolescente se retrouvait donc à errer dans les couloirs de Poudlard pendant plusieurs heures et pourtant, le matin venu, tout semblait effacé.
C'est ce même mépris qu'elle voyait à présent dans le regard de sa propre famille. Cette indicible colère mêlée d'aversion qui enflammait les iris de chacun. Elle ne comprit que trop bien qu'il était dans son intérêt de faire comme si tout était parfaitement normal, ne pas laisser la louve prendre le dessus, ne pas fléchir, jamais.
Les dispositions furent rapidement prises, la potion Tue-Loup immédiatement commandée rempli les placards et les malles de Tempérance avant même qu'elle ne sois totalement sortie de Ste Mangouste. Elle retourna à Poudlard dans les meilleures conditions possibles et acheva son cursus sans heurt, prenant sa potion quasi religieusement et s’enfermant dans les coins les plus sombres des cachots les soirs de pleine lune.
Et comme une ardoise qu'on efface au fil des jours, comme Pénélope, défaisant inlassablement son ouvrage pour échapper au mariage, Tempérance effacera toujours de son esprit les prises de conscience fugitives et elle fera de même avec sa condition de Lycanthrope, étant parfaitement dans le déni. Tant qu’il n’y avait pas de transformation, cela n’existait pas vraiment. Elle ignora avec un soin particulier tous les signes qui la rendaient différente, l’odeur du sang plus entêtante qu’avant, les cicatrices sur ses côtes et son cou, les rêves un peu décousus d’une existence passée et surtout cette rage qu’elle avait sous la peau plus qu’avant, l'incendie qui consumait tout et demandait à être éteint par tous les moyens possibles. Elle retenait, s'enfermait à double tour pour contenir l'explosion, jusqu'à ce que ce soit trop tard.

L’insouciance l’avait menée là. C’était parfaitement, complètement, terriblement idiot, elle le savait. Elle avait joué et elle avait perdu. Avec l’euphorie de la fin de son diplôme, les réussites successives de ses potions, bêtement, Tempérance avait cru réussir, à tout juste 22 ans, engagée à Ste Mangouste, là où d’autres plus expérimentés avaient échoué. Puérilement, elle rejeta la faute sur la louve, toujours plus impulsive, qu’elle essayait de repousser mais qui tendait parfois à l’emporter. Comme cette belle soirée de Janvier où elle avait jeté son grimoire de six kilos à la face d’un étudiant trop bruyant à la bibliothèque. Régulièrement, la louve gagnait la partie dans ce jeu malsain qu’elles avaient instaurée depuis plus de huit ans, les conséquences étaient minimes. Depuis longtemps, l’Anglaise avait constaté qu’il fallait parfois relâcher la pression pour ne pas exploser et reprendre le contrôle. Concéder un point pour en gagner dix, en somme. Mais pas cette fois. Cette fois, Tempérance le paierait cher.
Sa potion Tue-Loup améliorée n’avait absolument pas fonctionné et elle avait, par orgueil et curiosité malsaine, cessé de prendre celle de base, consciente que cela fausserait toute expérimentation. Mais elle le sentait au plus profond de ses os, de sa mâchoire contractée à son envie de hurler, elle avait échoué. La colère de ne pas avoir obtenu de résultat concluant viendrait certainement plus tard mais pour l’heure, elle devait s’échapper.
Aucune transformation ne s’était opérée sans l’intervention d’un médicomage. Les trois premières s’étaient faites à Ste Mangouste, sous l’œil vigilant de l’équipe médicale et d’un agent du ministère qui lui avait conseillé de laisser le loup venir pour en connaître la forme et pouvoir la répertorier. La douleur avait rapidement effacé le sentiment d’humiliation que Tempérance avait ressenti.
Elle n’oubliait pas les signes de transformation et pour autant, elle ne souhaitait pas qu’ils lui deviennent familiers. La quatrième transformation, dans les sous-sols de la maison familiale, avait achevé de lui passer l’envie de réitérer l’opération et scellé le sort de la louve aussi bien que ses ambitions professionnelles. Elle s’était consacrée corps et âme à la recherche médicomagique concernant les créatures et les hybrides… Tout cela la menant à la très embarrassante situation dans laquelle elle se trouvait à présent. Tout ça par péché d’orgueil.
▬ … Erwan ? Elle adressa un sourire constipé à son charmant mari, passant une main discrète sur sa hanche et s’efforçant de conserver un minimum de contenance malgré la douleur qui lui vrillait chaque centimètre de peau et la nausée qui lui montait à la gorge.
▬ La lune ne se lève-t-elle pas dans trois heures ? Lui chuchota-t-il vaguement en retour, peu intéressé par les caprices de sa femme-plante-verte qu’il fallait malheureusement arroser de Tue–Loup tous les jours. Erwan (et surtout sa famille) n’avaient accepté l’union après l’incident qu’au prix fort. Les Huntington avaient cédé de nombreuses actions aux Ackerley pour que le jeune homme accepte d’épouser la louve et promette de s’en occuper, évitant ainsi un scandale dans les familles et quelques rumeurs peu agréables. Mais toujours est-il que lycan ou pas, Erwan s’en foutait. Il était riche, sa femme était distinguée, elle faisait un magnifique chien à promener au bout d’une laisse dorée dans les cocktails mondains et elle n’avait rien à redire sur son mode de vie plutôt volage, bien qu’il sache pertinemment qu’elle serrait les dents jusqu’à s’en faire péter l’émail. Cela lui suffisait amplement.
Tempérance lui broya soudainement l’épaule pour le ramener à la réalité, lui arrachant un râle indigné. Il n’était pas certain d’aimer ce qui était en train de se jouer mais il lui donna congé d’un signe bref, l’excusant auprès des convives avec un sourire désolé et entendu. Il était connu que la santé de sa femme n’était pas des plus solides…
Sans attendre qu’il change d’avis, l’Anglaise se précipita hors de l’appartement pour rallier en courant de toute son âme la forêt la plus proche, incapable de tenir jusqu’à la propriété familiale. Une certaine euphorie avait accompagné la fin du processus, une euphorie dont Tempérance n’avait jamais vraiment fait cas, comme si son corps avait répondu aux modifications et anticipait déjà pleinement ce qu’il allait vivre jusqu’au petit matin. Etrangement, la douleur l'avait grisée. Ses muscles s'étaient déliés jusqu'à se déchirer. Elle n'avait émit aucun son, tremblant de tout son être face à ce qui allait s'échapper d'elle, la gorge nouée. Elle n'exprima rien d'autre qu'un râle de douleur mêlé d'impatience. Le seul hurlement qu'elle poussa fut celui de la louve, avide de sang autant qu'elle l'était de liberté. La Bête n'avait jamais vraiment galopé en toute liberté et cette perspective la fit piaffer d'impatience. A la croisée des chemins, Tempérance croisa le regard sauvage de la louve au pelage fauve. Le reste se perdit dans un brouillard épais d’instinct animal et de faim insatiable.

Les lendemains étaient les plus durs. C’était aussi certainement vrai pour les cuites, mais Tempérance n’avait jamais vraiment participé à ce genre de pratique, cependant, une chose était certaine : Tous les lendemains, quels qu’ils soient, étaient difficiles.
Elle avait ouvert l’œil sur le bord de la route, nue et à deux pas d’un village moldu. Sa voix rauque avait simplement pu murmurer un accio baguette, tout ce qu’il fallait pour qu’elle puisse voler des vêtements trop grands pendus aux fenêtres. Le goût du sang et quelques éclats de souvenirs dispersés lui broyèrent le cerveau. Au moins elle était certaine de n’avoir attaqué personne et la seule chose qui avait fait les frais de la louve était un malheureux lapin. Le Ministère ne se mettrait pas à hurler à l’hérésie… La honte pris le pas sur la douleur des muscles ankylosés et Tempérance se retrouva seule à ruminer sa stupidité au nom de la science tout le long du trajet la menant à leur appartement londonien.
Une longue douche avait effacé les dernières traces physiques du crime et Tempérance dû affronter le regard affuté de son époux qui avait parfaitement conscience des raisons pour lesquelles elle n’était pas rentrée la veille et avait débarqué en fin de matinée, habillée d’un pull trop grand et d’un jean troué, le visage autant maculé de terre que de sang.
A cet instant précis, il n'avait éprouvé qu'un profond dégoût à son égard (ce qui tombait bien, pour une fois, le sentiment était parfaitement réciproque) mais il n’avait émit aucun reproche. Les recherches de sa femme ne regardait qu’elle et si un beau jour on lui rapportait qu’elle avait été tuée par un groupe de chasseurs, il le vivrait probablement plutôt bien.
Quatre mois plus tard, une cage était montée dans les sous-sols, renforcés par une porte blindée, en cas d’urgence.
Erwan ne fit aucun commentaire et il est certain que Tempérance l’aurait fusillé du regard si tel avait été le cas. L’attentat de l’Oblivion et l’horreur qui guette sont dans l’esprit de tous les sorciers. Même une désintéressée aussi totale que Tempérance peut le voir. Elle sait pour la guerre, elle connaît les enjeux. Ses rêves l’effraient plus encore quand elle pense aux atrocités auxquels ils font référence. Mais comme d’habitude, elle se dit que ça n’est qu’une horreur de plus créée par le climat actuel, que ça lui passera. Sa priorité est de faire profil bas. Elle ne sait que trop bien quelle utilité pourraient avoir les loups en temps de guerre.