Hey brother, do you still believe in one another ۰ Quand Blanche releva la tête, elle rencontra le bleu liquide, comme en fusion, s'éteindre lentement dans son regard.
Emile avait toujours eu les yeux les plus bleus : d'un bleu presque irréel, rendant au ciel le plus azur un aspect presque terne. Elle en avait longtemps été jalouse, toute petite. On s'attardait plus sur Emile, du coup, sur la couleur impressionnante dont il avait hérité, tandis qu'on se contentait de poser sa main sur les cheveux blonds de Blanche avec, certes, de l'affection, mais avec moins d'attention. Car Blanche n'avait pas eu cette chance génétique : son regard ne scintillait pas autant. C'était un mélange étrange de marron et de vert, qu'elle comparaît à de l'herbe et de la terre, comme avec dégoût. Personne ne souhaite être comparé à la boue qui s'étend sous les pieds, et à la mauvaise herbe. Malgré ça, malgré le fait que Emile soit le ciel et elle la terrible, terrible terre, l'entente entre eux était parfaite.
Blanche sentit le corps de son frère commencer à s'écrouler. Il était grand, du haut de ses vingt-deux ans. Dans sa tête, il y a des souvenirs qui dansent ; elle le revoit tomber dans la mer, avalé par les vagues, et elle s'inquiéter pour enfin mieux respirer lorsque sa tête brune ressort enfin de l'eau. Elle revoit tous les moments où elle faillit le perdre, et elle espère que cette fois-ci, ce sera comme toutes les autres fois. Pourtant, autour d'elle, il n'y a que le silence, un silence de mort assourdissant, et si elle n'avait pas conscience du froid auparavant, elle peut désormais sentir l'humidité des cachots prendre possession d'elle, s'étalant sur sa peau pourtant recouverte, et la lourdeur de sa cape qui s'élève un peu avec le courant d'air venu comme de nulle part. Le front d'Emile se heurte au sien avec lenteur, et les yeux verts de Blanche sont écarquillés de terreur. Sa bouche tremble, et sa baguette aux reflets vert roule encore sur le sol. Celle d'Emile, elle, est encore dans sa poche.
Le bleu d'Emile la fixe, la transperce de toutes parts, car même s'il est beaucoup plus terne maintenant, elle a l'impression qu'il est encore plus terrible. Dans son iris morte, c'est un volcan d'incompréhension, mêlée d'une teinte de trahison, derniers lambeaux de ce qu'il put ressentir avant que son souffle ne se coupe. Blanche sait qu'elle est la seule à pouvoir le comprendre de cette façon là. Elle peut lire la surprise dans ses lèvres entrouvertes, son propre prénom pendant sur la langue, comme s'il avait voulu le crier. La tétanie de ses mains, toujours accrochées à la cape de Blanche, comme s'il tentait encore de se relever, d'extirper son corps de cette force de gravité, l'attirant au sol, qui l'empêche de redevenir le ciel qu'il avait toujours été. Il n'y a plus d'espoir pourtant. Le guerrier de l'écarlate français qu'il tentait d'être s'est éteint. Finalement, Emile roule un peu sur le côté, et c'est comme dans une étreinte ; sa tête se fond dans la nuque de Blanche, comme avant, elle qui tremble encore et toujours. Il n'y a plus aucun intérêt à mentir à un mort. Son corps est lourd mais elle ignore la douleur dans son dos et sur ses genoux, plaqués contre la pierre froide du sol des cachots. Enfin, au loin, elle entend des pas pressés qui arrivent, des murmures qui s'élèvent au-delà des portes en bois, et elle se surprend à supplier tuez moi. Mais quand la porte de la salle s'ouvre, ce n'est pas la pointe d'une baguette qu'elle sent se planter dans son dos, ni la brûlure d'un sortilège impardonnable s'abattre sur son corps; d'autres guerriers de l'écarlate les ont enfin déniché. Blanche a le regard vide d'une morte mais elle se balance doucement, berçant Emile qui dort. Deux grandes mains se posent sur ses épaules frêles, mais Blanche ne réagit pas. Blanche, je suis désolé mais il faut y aller. Elle ne comprend presque pas ce que l'autre lui dit : ce n'est qu'un murmure anglophone qui se heurte à ses tympans sans que le cerveau ne tente même de le comprendre. Ce n'est pas qu'elle n'a pas la force de le quitter, en vérité : la peur qui lui détruit l'estomac lui donnerait sans aucun doute la motivation de se relever. Blanche n'est simplement pas prête de mentir. Elle n'est pas prête de dire qu'elle n'a pas eu peur. Elle n'est pas prête de raconter qu'elle n'a pas paniqué. Elle n'est pas prête de raconter qu'elle est l'unique responsable de cette atrocité. Blanche ? Les deux même mains qui étaient sur ses épaules se plaquent avec douceur sur ses joues froides. L'autre la force à le regarder : ce n'est plus le regard bleu d'Emile, mais le marron chaleureux d'un allié qui ignore ce qu'elle a fait. Je sais que c'est dur, mais nous allons attraper celui qui a fait ça. La demoiselle déglutit. Oui, arrive-t-elle à marmonner, et finalement, Blanche Verger parvient à produire un mensonge.

My need is such I pretend too much, I'm lonely but no one can tell ۰ Blanche était une menteuse hors pair ; un génie de l'artifice, une chanteuse de mirages. Et si on prêtait à Blanche le don d'être une excellente potioniste et une bonne duelliste, son sens du charlatanisme était en soi lui-même un mensonge. Elle se gardait bien de faire savoir à tout le monde que ce qu'elle disait n'était que le fruit d'une affabulation, une fausse progéniture de franchise. Blanche détenait la vérité dans ses mains et entreprenait de la modeler à sa manière, en toute occasion. Comme une bête au fond du ventre qui supplie de changer la donne, de la disposer à son avantage, à sa préférence de petite fille à jeune femme. C'est un moyen de masquer ses peurs et ses doutes. Car Blanche était incapable de se contenter du vrai, des absolus et ternes faits restés inchangés. Blanche croyait en la beauté de la transformation, à la création, au double-jeu. Chérie, laisse ce chaudron, il est chaud. Entre ses petites mains d'enfant, un chaudron dans lequel barbotait de l'or fondu, qu'elle se force à arrêter de regarder. Dans la pièce où elle se trouve, il y a de la fumée légère et claire qui danse, formant des formes flottantes, mêlée à la fragrance de sa propre mère qui allait et venait, coupait et découpait, allumait et éteignait. Le grenier de leur modeste demeure familiale était la pièce favorite de Blanche : la pénombre qui y régnait, le froid de la pierre et la chaleur des petits feux, les armoires remplies de bec de corbeau et d'épices entêtantes, constituaient à faire de l'endroit une véritable caverne d'ali baba. Emile ne se rendait jamais ici, ou jamais de son propre gré en tout cas. Ses yeux bleus se levaient vers le ciel dès que Blanche en parlait ou osait y faire allusion rien qu'une seconde, les jours d'été, et il lui sommait de se taire pour lui proposait d'aller plutôt se baigner à la mer. Pourquoi ne prend-t-on pas de la potion de chance tout le temps ? Blanche a une voix boudeuse, trop enfantine même pour ses neuf ans. Sa mère pouffe, et presque surprise, elle faillit à retenir quelques pousses de plantes qui s'échouent lamentablement vers le sol. Blanche se précipite pour l'aider ; sa mère a toujours été d'une certaine fragilité, une fragilité presque moldue. Elle tombait souvent malade, son dos la faisait souffrir, sa tête toujours migraineuse. Les médecins disaient que les effluves qu'elle respirait n'étaient pas très bonnes. Malgré ça, elle s'entêtait à vouloir produire toujours plus de potion de felix felicis. La demande effectuée auprès des Verger n'était pas forcément énorme : on craignait encore les effets secondaires de cette nouvelle concoction. Parce que sinon, la tête te tourne. Sa mère illustre ses paroles en appuyant son doigt contre le front dégagé de Blanche, et de sa bouche s'échappe un autre rire, avant de poursuivre. Tu entends des voix qui te disent que tu es capable de tout. Et ce n'est pas bien, ça ? Toujours cette voix trop ingénue. Blanche aime agir comme une petite enfant auprès de sa génitrice ; elle se sent protégée, à l'abri. Si bien qu'elle peut redevenir le bambin qu'elle aurait souhaité être pour toujours. Non. Un trop plein de confiance en toi, c'est dangereux. Mais c'est dangereux, de ne pas en avoir une toute petite once, aussi.  Et Blanche n'avait pas de confiance en elle. Alors, elle mentait.
Dans sa façon de marcher, jusqu'à celle de parler. Du haut de ses cheveux jusqu'au bout de ses pieds. Personne n'échappait au mensonge de Blanche ; dès l'instant où on lui parlait, elle se dressait bien droite, le menton haut, le cou long. Dans les couloirs du château Beauxbâtons, elle avait la prestance déjà, des femmes sorcières qui enseignaient, et son amie Hélène lui avait de maintes fois souligné qu'elle était radieuse. Ses talons de chaussures claquaient comme une mélodie dans les allées, et si Blanche détestait ses yeux, elle agissait comme si elle les aimait. La jeune Verger n'avait jamais eu besoin de felix felicis. On avait beau la tanner encore et encore sur la production de ses parents, elle jurait n'en avoir jamais pris. Et c'était par ailleurs, la seule vérité qui sortait de sa bouche. Blanche mimait l'assurance. Un véritable petit flacon de felix felicis réincarné en demoiselle, silhouette mouvante. Elle revêtait un masque de contrôle du matin au coucher, chaussait une paix intérieure, arbhorrait une tranquilité qui étouffait la peur au creux de son ventre, écrasait la rage dans sa mâchoire. Elle-même ne savait pas contre quoi elle était en colère ; la seule chose qu'elle savait, c'était qu'elle se détestait. Blanche ! Affublée de sa plus élégante cape de sorcière, profitant du temps libre entre deux cours de sortilèges, Blanche fit volte-face à l'entente de son prénom. Elle savait déjà à qui appartenait le bruit des chaussures sur le sol, et l'éclat de la voix. Elle avait senti le bleu des yeux de Emile se poser sur elle dès l'instant où il avait tourné à gauche pour la rencontrer. Il s'avance vers elle, et comme deux jumeaux, véritables miroirs l'un de l'autre, ils s'avancent à la même cadence vers le centre du couloir. Emile avait les cheveux sombres de leur père déjà grisonnant, et le charme incontestable de la jeunesse. Mais toute sa beauté, encore, résidait dans ses prunelles. Il y a un problème. Blanche arrête sa contemplation, et se contente de ricaner. Qu'as-tu fait, encore ? Tu sais que les professeurs sont très mécontents de ton... Oui, Blanche, merci de me remémorer mes ennuis scolaires, plaisante-t-il un instant, avant que son visage ne redevienne dur, dilué dans l'inquiétude. Je crois qu'on nous attaque. Blanche se raidit. Elle est consciente des tensions actuelles. Du haut de ses seize ans, elle a cessé d'agir en enfant depuis bien longtemps. Tu sais, ou tu crois savoir ? Car Blanche détestait le doute. Comme toujours, sa voix est à la fois autoritaire et douce, alors qu'au fond elle tremble déjà. Elle en avait déjà bien assez à l'intérieur d'elle, du doute, et s'efforçait toujours d'agir comme si elle savait, alors qu'au fond d'elle, elle croyait ou ignorait tout simplement. Emile, lui, c'était l'inverse : il avait en lui de la confiance et du savoir, étouffé par l'hésitation, trop intimidé par la fausse assurance qu'affichait continuellement sa petite soeur. Je... Mais Emile n'a pas le temps de finir sa phrase que par la fenêtre, sous leurs yeux bleus et verts, une gigantesque explosion arrache la moitié du château.

there's just some things I have to say, don't you know I miss her, too, i miss her just as much as you ۰
Nesha Klein poussa la porte avec grand fracas.
Elle n'avait jamais été une déesse de la subtilité, c'est vrai; l'ensemble de sa personne ne laissait devenir aucune grâce, ni même une très grande douceur. Son physique lui-même de donnait pas lieu à s'ébahir devant elle. Sa mâchoire carrée, ses cheveux ténèbres descendant jusqu'à la taille, son nez long et ses lèvres serrées... on aurait dit que toute sa génétique s'était basée sur le fait qu'elle serait une femme de caractère. Et elle ne s'était pas trompée. Jasemin. Sa voix grave, un peu cassée et si particulière, éclate dans le bureau. Les murs sont hauts, lisses, d'un blanc cassé, rendant au moindre bruit produit son écho distinctif. A ses pieds, il y a une magnifique mosaïque albanaise qui s'étend dans toute la pièce, tapissant le sol, et dans les coins, quelques meubles russes. Elle sait que son beau-frère est féru des belles choses, ce qu'elle prétend être une faiblesse. En fait, ce n'est pas la seule faiblesse qu'elle lui attribue. Nesha. Devant elle, il y a Jasemin, qui vient de se retourner. Il a presque le même visage que Lleshlan, le même nez, les même lèvres. Mais son charme n'est pas similaire, comme si le sien était déformé par une folie calme, dormante, qu'on attendait avec appréhension de finalement voir se réveiller. Quand il s'avance vers elle, elle peut voir ses membres le supplier de s'agiter, et son sourire est aussi grand et brillant qu'un quart de lune. Elle sent ses bras forts la serrer contre lui, un peu maladroitement, le corps tremblant, comme d'excitation. Enfin, après un moment qu'elle considère ayant duré déjà trop longtemps, il finit par la relâcher. Les étreintes de Jasemin ne sont pas chaleureuses, elles ont la chaleur et le même confort des barreaux d'une cage plaqués la peau. Elle pense qu'il est fou. Comment va ma nièce ? Lleshlan prétend qu'elle se porte comme un charme. Pour la première fois, les traits de Nesha s'adoucissent. Il est rare de la voir se détendre, surtout en présence de son beau-frère. C'était soit son mari lui demandé de se rendre à sa place en Albanie, trop occupé alors en Angleterre, ou Jasemin, qui la priait de se presser de venir, la forçant à abandonner Avalon de nouveau pour de longs mois. L'idée ne lui plaisait jamais, mais les deux fils Hoxha avait besoin d'elle et leur manière de la persuader. Et c'est vrai. Elle me manque beaucoup. Ca lui fait toujours bizarre de devoir parler de Avalon avec Jasemin. Lui qui détient la sienne comme une prisonnière, elle tente de ne pas laisser paraître les frissons qui lui parcourent la peau en songeant à Avalon et lui, présents dans la même pièce. Ca n'est pas encore arrivé, et elle prie encore Merlin et tous les autres pour que cette rencontre soit la plus tardive possible. Si ça ne tenait qu'à elle, il ne verrait jamais sa nièce. Il commence à rire, stoppant ses flots de pensées. Jasemin riait souvent, mais jamais avec sincérité. On le sentait forcer sur sa gorge et son ventre pour entreprendre de feinter une explosion de joie. Les seules explosions naturelles de Jasemin, comportait de la colère. Elle l'entend ensuite brailler quelques mots en albanais, sa voix déraillant sous la force de ses propres cordes vocales, à un domestique qui attendait dans l'ombre, avant de quitter la pièce dans la seconde. Et en Angleterre ? J'espère que tout se passe comme prévu. Nesha respire profondément, soulagée de passer à un autre sujet. Pas très bien, en fait, comme te l'a écrit Lleshlan. Mais il travaille dur afin de redresser... Je me fiche de ce qu'il va faire, je veux savoir ce qu'il fait. Il crache par terre, et sa voix est beaucoup moins hypocrite, moins caressante, et Nesha a comme l'impression qu'il attendait ce moment depuis qu'elle avait posé le pied dans la pièce. Jasemin n'est pas fait pour les bonnes manières, les embrassades familiales et les retrouvailles. Lleshlan a de bons espoirs de... Un claquement magique se fait entendre dans l'air, et Jasemin se retrouve de nouveau en face d'elle. Ton époux est un idiot, Nesha. Il a transplané juste devant son nez, son haleine caressant la joue de sa belle soeur. Il avait l'habitude de se déplacer de la sorte, faisant sursauter ses interlocuteurs. Ca ne marchait avec Nesha et Lleshlan pourtant. Ils étaient trop habitués à son sens de la démesure et ses excès de colère. C'est pour ça que je suis chef et que Lleshlan n'est qu'un subordonné. Il faut qu'il se montre réactif et efficace. Cesse de lui trouver des excuses. Nesha fronce les sourcils, et si Lleshlan ne lui avait pas demandé de se contenir, elle aurait très certainement explosé. La dernière fois qu'elle était sortie de ses gonds en présence de Jasemin, on lui avait remonté les bretelles pendant deux semaines. Elle le déteste ; de sa manière à toujours vouloir remettre Lleshlan à sa place à celle de rabâcher son titre de chef à qui veut ou doit l'entendre. Elle le regarde retourner vers son bureau, la démarche un peu fatiguée, avant de le voir récupérer un papier, qu'elle se presse d'aller récupérer une fois sa main tendue. Jasemin déteste attendre. Elle a déjà vu ce qu'il est capable de faire à ceux qui osent tenter sa patience. Maintenant va-t'en, nous en reparlerons demain. Il y a des chambres de libre, choisis celle que tu veux. Sa main s'agite, et Nesha recule, tête baissée.

Qu'il fut de dos ou de face, Lleshlan Hoxha avait toujours cette manière déconcertante d'être remarqué sans bouger. Sa seule présence rendait tout ce qui se trouvait à ses côtés assez dérisoire ; peut-être était est-ce du à ses larges épaules, à ses bras croisés sur son torse, à sa grande taille ou à son charisme là, qui emplissait tout l'espace. En vérité, Lleshlan Hoxha ne laissait aucune chance à d'autres d'exister vraiment en sa compagnie. L'ensemble de sa personne écrasait quiconque entrait dans la pièce. Avalon avait longtemps entendu que ce fut la même chose avec son oncle Jasemin, et que lorsque les deux frères se retrouvaient dans le même lieu, les autres lui racontait que tous autour d'eux, pouvaient se sentir comme étouffés par leurs ascendances. Il était alors impossible de dire qui de l'un dominait l'autre. La seule chose qui trahissait la moindre hiérarchie, c'était que Jasemin demeurait en ces temps là le chef, tandis que Lleshlan ne l'était pas.
Nesha, sa mère, rapportait un autre, disait aussi que le titre n'était qu'un habit ; une surface brillante qui n'avait, à ses yeux, aucune importance. Le titre n'est qu'une dérisoire appellation donnée, un tissu qu'on revêt. Le titre n'est pas une preuve de puissance, ni d'intelligence, ni d'importance. Elle définit, certes, des limites et des hiérarchies, mais elle exclut l'homme dans son individualité. On pouvait autrefois lire dans les yeux de Nesha la colère qu'elle avait contre Jasemin, à l'époque où il était encore là. D'après ce que Avalon avait pu entendre, elle se disputait souvent avec lui, lui hurlant la plupart du temps qu'il n'avait pas la sagesse de Lleshlan, ni sa mesure. Il avait été souvent qualifié de faux tyran, si bien que, si elle n'avait pas péri avec lui en Albanie, on disait qu'elle aurait très certainement, avec le recul, rit de lui en marmonnant qu'elle lui avait bien dit.
De toutes les choses qu'elle savait sur sa mère, aucune ne lui avait été dite par son père. Pas même la façon dont elle était morte : toutes ces informations lui avaient été procuré par les gens qui viennent et vont dans la maison, et par sa propre discrétion, ou par les débris de souvenirs qui lui restait d'elle. Elle avait entendu des tas de choses sur sa personne. Qu'elle avait toujours été d'une grande gentillesse, d'une douceur sans pareil, et cela, elle s'en rappelait. D'autres prétextaient qu'elle était une insoumise, et certains tout l'inverse. Deux fois, on prêta à Avalon la même teinte que sa défunte mère, et trois fois on lui assura que leurs couleurs n'avaient rien à voir. Les rares fois où elle avait osé poser quelques questions à Lleshlan, celui-ci reportait la réponse à plus tard ; et plus tard signifiait toujours jamais. En fait, si Avalon devait qualifier l'attitude de son père, elle aurait dit qu'il était indifférent à sa perte. Mais au fond, elle savait que c'était tout l'inverse. Ou tout du moins l'espérait elle.
Dans son enfance, Avalon n'a jamais eu le droit de rentrer dans ce bureau. C'est un endroit sacré, où seuls les grands peuvent pénétrer. Elle ne se souvient même pas d'y avoir vu sa mère y rentrer. Et si elle connaît l'emplacement exact du secrétaire en bois et de la grande fenêtre, la couleur des murs et celle de la moquette, c'est uniquement parce qu'elle ralentit le pas devant la porte, juste avant qu'elle ne se referme sur un énième visiteur. C'est très étrange qu'elle, sa propre fille, ne puisse s'y rendre alors que des tas d'inconnus franchissent le pas de la porte à sa place. A ces moments là, elle croise ses mains derrière son dos et fait mine de chantonner un air, sa cadence alors ralentie ; elle aime apercevoir, entre le montant de la porte et le mur, la silhouette de son père, droite comme une statue, jamais adossée, devant l'immense fenêtre derrière lui. Le seul problème était qu'il fallait toujours que sa nourrice soit derrière elle pour l'embêter, et lui prier d'aller faire des choses ennuyantes, comme prendre un bain ou l'aider à plier le linge. Pourtant, Avalon aime bien traîner seule dans la maison. Elle s'amuse à suivre en cachette les divers domestiques, à écouter aux portes, à jouer les agents double. Dès son plus jeune âge, elle se débrouille à ce qu'on lui réponde sans le savoir à toutes ses questions, sans même qu'on la soupçonne de connaître quoique ce soit. Une seule fois, une seule et unique fois, son père l'avait attrapé derrière le rideau de sa chambre, cachée contre le lourd tissu et les carreaux froids de la fenêtre, invisible aux yeux de tous. Elle était alors persuadée qu'elle recevrait la correction qu'elle méritait, fermant les yeux, attendant que sa main ne s'écrase sur sa joue ronde. Mais il n'en fit rien. Elle se souvient qu'à la place, sa voix impassible, froide comme la glace, lui avait donné quelques conseils, avant de lui intimer de sortir. Elle s'était alors rejouée la scène des semaines entières ; car chaque intervention ou infime discussion qui avait lieu entre elle et son paternel était un trésor qu'elle chérissait plus que tout au monde. Avalon, tiens toi droite. Encore cette idiote de nourrice. Du haut de ses huit ans, Avalon est à table, seule, encore. Son ami Ruben n'a pas pu venir ce soir, alors elle se contente de balancer ses pieds du haut de sa chaise, dans les airs, et sa cuillère de faire des ronds dans la soupe. Lleshlan ne vient jamais. Lleshlan est très occupé. C'est toujours cette réponse là, qu'on offre à Avalon.
Alors très vite, Avalon cessa de poser des questions.

i know i got to be right now, 'cause i can't get much wronger ۰ C'est une des rares pièces de la maison qui est constamment baignée de lumière. C'est le genre qui, une fois y être entré, donne tout de suite l'envie d'aller dehors : ses fenêtres narguent les occupants en leur montrant, de toute leur hauteur, l'immense jardin qui s'étend sur des mètres et des mètres, l'herbe verte, et l'été qui s'écoule, le soleil l'accompagnant. Le plafond est si grand qu'il est presque dur d'y voir les poutres, et les murs blancs. C'est un lieu d'entraînement, parfois, ou simplement là où elle vient se reposer, souvent. C'est un lieu presque nu de tous meubles ; il n'y a qu'un fauteuil beige somptueux et des tapis immaculés, ainsi qu'un sofa, là, recouvert de peaux de dragons. Concentre toi, bon sang. Avalon laisse sa tête tomber en arrière, comme épuisée. Devant elle, il y a un des nombreux membres de l'Oblivion. Il est un peu vieux, un peu chiant, à dire vrai, et Avalon déteste la façon dont il lui explique les choses. Pour lui, c'est rempli de sens, mais elle a la sensation qu'il parle par énigme. Elle regrette son ancien précepteur, si tant qu'on peut appeler ça un précepteur, mais en vérité, elle donnerait n'importe quoi pour que ce soit son père en face d'elle. Idiote espérance. Cela fait déjà quelques mois qu'on tente en vain de lui apprendre à contrôler son pouvoir. Certains disent que c'est une véritable bénédiction : Avalon, elle, y voit simplement un nouvel obstacle. Je n'y arrive pas. Ça fait deux heures que je tente de transformer mon nez, on peut remettre ça à plus tard ? Le vieux croûton la regarde de haut en bas, comme un vautour lassé par sa propre proie. C'est forcément un moment tranquille pour lui. Il se contente de s'asseoir dans le sofa en face d'elle et de lui ordonner de se focaliser sur une partie d'elle-même. C'est aisé de demander ça à quelqu'un qui n'est pas métamorphomage pour un sou. Elle entreprend de se lever, ignorant son regard hautain, et d'attraper la petite veste qu'elle a balancé sur le rebord de la fenêtre, alors grande ouverte. Depuis des heures, le piaillement des oiseaux lui donne envie de déguerpir d'ici. Ton père va être déçu. Avalon s'arrête subitement, la main en l'air, comme figée. Il est de notoriété publique, désormais, que la seule chose qui motive la jeune Hoxha reste la satisfaction de son paternel. Et c'est bas, pense t-elle, d'user de ce stratagème pour la forcer à continuer alors qu'elle ne souhaite qu'une chose, partir se balader et enfin, enfin ! profiter de ses vacances d'été. Tu ne veux pas qu'il revive une autre humiliation, j'espère, après le fiasco de tes BUSES. Trop aimable de la part de ce fossile de lui remémorer ce qu'elle décrète comme étant sa plus grande honte. L'échec de ses BUSES, qu'on attendait pourtant excellent, était un sujet populaire désormais, qui se murmurait constamment dans les couloirs. Elle se souvient encore de la façon avec laquelle Lleshlan l'avait observé, son regard inexpressif, le papier entre ses mains. Aucun son n'était sorti d'entre ses lèvres : il n'avait nulle besoin d'exprimer sa colère pour qu'elle soit ressentie à des kilomètres. Lleshlan avait la capacité d'exprimer sa fureur sans les mots. Tout se passait par les yeux, par la façon dont il se tenait. Que donnerait-elle pour qu'il trahisse la moindre émotion, pourtant. Excepté tes cheveux, tu es incapable de transformer le reste de ton corps. Ce serait pourtant un excellent atout... Je sais. Je sais. Sa voix est froide et cruelle, mais cruelle contre elle-même. Elle a cette habitude d'être en colère contre ses propres faiblesses. On lui répète cent fois par jour qu'elle a pourtant de beaux talents, des ressources qu'on peut lui envier, et surtout, un titre qu'on rêverait d'avoir. Ce n'est pas rien, d'être la progéniture du chef de l'Oblivion.
Pour Avalon, son titre est un fardeau. Elle se fiche qu'on dise qu'elle soit sa fille : elle veut juste pouvoir agir en tant que telle. Se tenir à ses côtés, et voir dans son regard chocolaté une infime once de fierté, même la plus minime qui soit. Elle n'a rien d'une fille, à dire vrai. Elle est à des kilomètres de lui. Elle n'a jamais mis le pied dans son bureau. On lui attribut des connaissances sur l'organisation qu'elle ne connaît pas. Mais si elle veut pouvoir enfin pénétrer dans cette pièce, là, à quelques couloirs à peine d'où elle se trouve en ce moment même, il faut qu'elle continue. Alors, Avalon tourne les talons, et entreprend de se rasseoir sur sa chaise, sa veste tombant à ses pieds, comme dépitée. L'autre a gagné. Très bien. Recommençons.