Le tonnerre gronde. La nuit s’enflamme. Devant lui, rien que des cendres, des hommes qui hurlent, des femmes qui pleurent et des morts par douzaine. Des tours en feu et un rire sadique, hystérique, extatique qui résonne dans le lointain. Qui fait écho aux cris de souffrance de dizaines de personnes qui s’enfuient en se cachant le visage, qui pansent leurs plaies. Du sang. Beaucoup de sang. Tandis qu’il baisse les yeux sur ses mains, c’est la seule chose qu’il peut voir. Avec une lenteur calculée, il s’avance vers celui qui lui crie des injures qu’il n’arrive pas à comprendre. Ce n’est que quand il se retrouve devant lui qu’il constate que c’est une malédiction. Un rictus vient lui déformer la bouche tandis qu’il laisse s’échapper un « avada kedavra » de ses lèvres exsangue. En un millième de seconde tout est terminé. Il regarde son travail avec satisfaction avant de croiser le visage de son leader qui le congratule d’un hochement de tête appuyée. Mission accomplie.

Ciaràn se réveille en sursaut et en sueur. Encore ce cauchemar. Ce n’est pas la première fois qu’il le fait, loin s’en faut, mais cette fois c’était encore plus réel, encore plus frappant. Dans un frisson, il rejette ses couvertures et s’assied sur son lit qui grince sous le mouvement brusque. Pas de bruit, il ne doit pas se faire prendre. Dans le long dortoir qui abrite les dizaines d’orphelins échoués là par le fruit du hasard, le moindre son est démultiplié.
Depuis qu’il avait 5 ans, Ciaràn connaissait ce monde. Presque impitoyable. Mais il avait appris à faire avec. Il se protégeait du mieux qu’il pouvait en s’accrochant désespérément à ses souvenirs. Une mère aimante surtout. De son père il n’avait aucun souvenir, peut-être ne faisait-il pas partie de sa vie à ce moment là. Une chose était certaine, sa génitrice n’avait pas voulu ce destin pour lui. Il avait été trouvé dans une maison en cendre, seul. Il devait y être depuis quelques jours. Mais à ce jour aucune signification n’a jamais été trouvée. Orphelin à 5 ans, il avait été envoyé dans l’institution la plus proche de sa ville natale en Irlande.
Silencieux comme une ombre, il avait appris à ne pas faire de vague, à faire profil bas. Même s’il était une bombe à retardement. Il sentait en lui une énergie sans pareille qui débordait de pouvoir s’exprimer. Une envie de sortir de ce purgatoire des innocents.
Il avait maintenant 10 ans et l’impression d’avoir passé plus que son temps en ces lieux damnés.

L’aurore se lève et il se cache dans les combles. Il entend le raclement de la chaise du surveillant du dortoir. Bruit caractéristique qu’il connaît par cœur. Dans moins d’une minute il entrera dans la salle aux hauts plafonds où les lits alignés devront être faits au carré. Il remontera lentement les travées en regardant chaque bambin dans les yeux pour les leur faire baisser. Il scrutera chaque couverture pour s’assurer qu’elle soit parfaitement pliée. Il claquera son martinet contre son mollet botté. Il s’arrêtera devant un lit vide et défait pour constater qu’il en manque un à l’appel.
« Ciaràn Oméga Maxwell ! »
Le cri déchirera le silence de mort du dortoir. Que Ciaràn entendra distinctement depuis son perchoir.

Depuis quelque temps maintenant, il avait décidé d’arrêter de jouer à l’enfant sage qui ne demandait rien à personne. Il voulait autre chose. Il voulait pouvoir dire qu’il était quelqu’un, il voulait pouvoir dire qu’il existait. Et surtout il voulait pouvoir demander d’où il venait. De son passé, il ne savait rien. Et maintenant il avait ces visions et… d’étranges choses qui se passaient autour de lui. Sans qu’il puisse les expliquer. Un verre cassé qui se répare sous ces yeux par exemple. C’était un jour ordinaire mais le surveillant était de très mauvaise humeur et avait le martinet facile. Le verre lui avait glissé des mains et s’était éclaté à ses pieds mais le temps que la punition arrive jusqu’à lui, les morceaux s’étaient reconstitués dans sa main. Comme par magie … Un évènement pas si bénin et qui l’avait profondément marqué. Et ces cauchemars sans cesse qui revenaient dans lesquels il ne propageait que souffrance et terreur. Il ne savait pas d’où cela pouvait venir. Il ne savait qu’une seule chose : il fallait qu’il sorte d’ici. C’était son vœu le plus cher.


Il se réveille en sursaut. Une sueur froide lui coule le long de l’échine. C’est la première fois qu’il fait ce rêve. Il sent son cœur qui bat encore mais est-ce par peur ou à cause de la joie qu’il a ressentie à torturer quelqu’un qu’il ne connaissait pas ? La réponse lui échappe totalement. Il reste dans le noir à écouter son rythme cardiaque décroître lentement. Il reprend peu à peu ses esprits.
Il entend le souffle régulier de ses camarades qui dorment. Paisiblement. Aucun n’est comme lui vraisemblablement. Aucun n’a rêvé à torturer des gens inconnus à une époque inconnue dans une ville inconnue. Qui plus est dans un lieu on ne peut plus sordide. Quelle charmante manière de commencer une journée. Dans moins d’une demi-heure, il faudra se lever et commencer une nouvelle journée. Dans cet orphelinat maudit qu’il n’a jamais pu quitter. Il aura 14 ans dans quelques jours et l’envie toujours irrépressible de s’enfuir de cet endroit dans lequel il s’ensuque inexorablement.
Comme un automate bien réglé, il effectue l’une après l’autre les tâches qui lui sont dévolues. Il ne réfléchit même plus à tout ce qu’il fait. Il est là sans être là. Et il sent inexorablement que sa vie lui échappe. Il est là, il finira là. Un oublié de la société, un indésirable qui n’a sa place nulle part. On les a juste cachés à la vue de tous. Ils sont là mais invisibles. Des petites mains de l’ombre qui, en silence, font ce qu’on leur ordonne car ils n’existent pour personne. Il ne serait pas le premier à finir ici, à moisir dans ces lieux désolés. Le surveillant lui-même est un de ceux dont personne n’a voulu. Trop endommagé certainement. On n’aime pas vraiment les petites choses avec des problèmes antérieurs. On a peur qu’il fasse de mauvaises choses. Alors on les laisse dans leur misère.

« Ciaràn. Dans mon bureau »
Il ne l’avait pas vu venir celle-là. Le directeur en personne, diable ce devait être important. Il abandonne avec soulagement sa corvée de nettoyage pour suivre l’imposant homme jusqu’à ce qu’il appelle un bureau. Un réduit qui tient plus du placard à vrai dire. Pas de décoration, des murs gris et une table sommaire avec une pile de papiers crasseux dessus. Mais c’était la seule pièce encore disponible après avoir dévolu une activité à chaque recoin de l’orphelinat : l’atelier, le dortoir, le réfectoire.
Le directeur s’assied pesamment sur ce qui lui tient lieu de chaise et caresse avec nervosité son bouc blanc taillé en pointe. Il ressemble à un penseur en pleine incertitude.
« Nous avons reçu une lettre pour toi. Ainsi qu’une visité inopinée d’ailleurs qu’il m’a été interdit d’évoquer plus longuement ici. Tu en sauras plus lorsque tu nous auras quitté »
« Lorsque je vous aurais… Quitté ? Je ne comprends pas… ! »
Interloqué, Ciaràn reste complètement interdit devant cette bouleversante nouvelle. Dire que c’est impossible est un euphémisme. On le met dehors sans plus de cérémonie ?
« Tu t’en vas dans une école un peu spéciale. Une école pour toi. » Un sourire vient éclairer le visage du directeur qui ajoute : « Si seulement tous les gosses qui sont ici pouvaient avoir ta chance… »


Ciaràn tombe presque de sa chaise et se rattrape in extremis au bureau de bois qui lui fait face. Poli par les ans, il ne s’ébranle même pas lorsque l’adolescent l’agrippe pour ne pas tomber. Cette fois, il a entendu des paroles. Et quelles paroles… elles lui font froid dans le dos. Les Eurus… Il a entendu ce terme en histoire de la magie. Certes, il n’est jamais très efficace dans cette matière tant son cerveau semble faire un blocage sur le savoir soporifique qui lui est prodigué par l’ennuyeux professeur mais tout de même…
Il passe les mains sur son visage comme pour se persuader qu’il est bien… lui. Il est à Poudlard, dans la bibliothèque. Chose extrêmement rare. Ce n’est pas son lieu de prédilection cependant, quelquefois, il faut bien passer par la case « extrême urgence ». Aujourd’hui est un cas extrême. Vu la masse de devoir qu’il n’a pas fait, il va devoir bûcher toute la nuit s’il espère rattraper son retard. Cependant, il n’imagine pas un endroit pire que son ancien orphelinat. Dire que Poudlard est son refuge serait trop loin de la vérité. Il s’y est construit toute une vie. Ici, il a réappris ce qu’était véritablement la vie en société, et c’est peu dire. Il est arrivé en ayant complètement l’impression d’appartenir à un autre monde. Il y avait bien trop d’élèves à son goût, tout était bien trop bruyant. Mais il était là.
Les visages qui l’entouraient n’étaient ni méfiants ni suspicieux ni vicieux. Non ils étaient tout ce qu’il y a de plus amicaux. Ici il pouvait être qui il voulait et il comptait bien être qui il voulait. Malgré ces cauchemars qui revenaient sans cesse et où, dans une jouissance extrême, il prenait la vie d’innocentes personnes, rien ne venait perturber sa scolarité à Poudlard. Des amitiés s’étaient noués, d’autres dénouées au fil du temps. Il étouffa un sourire en pensant à tous ceux qu’il avait rencontré. Une Echo qui, souffre-douleur, s’était vu administrer une bonne dose d’un Ciaràn bourré. La pauvre. Il en avait encore presque honte en y repensant. Il s’était senti si isolé et menacé dans cet environnement où tout lui avait soudain paru hostile qu’il avait perdu complètement ses moyens. Elle avait été là. Il lui avait raconté toute la vérité, à propos de lui. La seule personne a tout savoir était elle et elle avait été d’une patience tellement infinie qu’il ne savait encore comment la remercier. Cercei avec qui il avait écumé toutes les boutiques de farces et attrapes pour ensuite martyriser les couples de Poudlard. Ignominie sans nom de voir toute cette guimauve dégoulinante. Mais ensemble ils avaient également joués les justiciers du château, l’une des seules choses qu’ils ne supportaient ni l’un ni l’autre, quitte à se prendre retenue sur retenue. Théodore avec qui il avait partagé un bébé, rien de moins que ça. Une expérience pas forcément concluante puisqu’ils s’étaient révélés tous les deux abominables en tant que parents mais finalement il avait réussi à se souvenir de son prénom au fil du temps, lui qui avait la fâcheuse manie d’oublier ce genre de « détail ». NJ, une figure qui lui rappelait quelque chose mais dont il était incapable de se rappeler. Une figure énigmatique pour qui il avait de l’affection sans comprendre pourquoi. Castiel, son ami dans les cours interminables, son pote de connerie. Primrose qu’il avait rencontré au début de ses années à Poudlard et qui était vite devenue l’une de ses plus proches amies. Mais finalement, ses rêves cauchemardesques l’avait rattrapé et il s’était rendu compte qu’elle faisait partie de ses cauchemars. Il s’en était éloigné, s’était rapproché dernièrement. Et tant d’autres. Impossible de les énumérer tous. Ils faisaient tous partie de son monde. Et il s’apprêtait à les quitter. Lâchement. Presque sans se retourner et en tout cas sans dire au revoir.

- Sors de ma tête, bordel ! SORS !
Il se prend la tête à deux mains comme s’il voulait arracher toutes ses pensées parasites qui viennent hanter ses rêves. Dernièrement, il ne dort presque plus. Ses traits se sont misérablement creusés, de grandes cernes sont venues se loger sous ses yeux et il ressemble à un dément. C’est exactement pour ça qu’il est parti. Pour éviter qu’on le voit dans cet état. Il a peur du regard que les autres pourraient porter sur lui. Il a désespérément peur d’être incompris. Il a désespérément peur de sombrer dans une sombre folie sans pouvoir rien y faire. Sans cesse reviennent dans son esprit ces images sanglantes mais cette fois il les ressent avec tellement de force qu’il ne saurait discerner la réalité du rêve. Il ne sait plus qui il est, à qui sont ces images venues du passé. Il est dans un fjord absolument magnifique, devant lui s’étale une immensité telle qu’il n’a jamais pu faire qu’en rêver. Qui aurait pu supposer que lui, un orphelin laissé pour compte, aurait parcouru le monde. Personne ne pariait sur lui. Il n’aurait pas parié sur lui non plus. D’ailleurs, à part ça, il n’avait pas fait grand-chose. En échouant aux BUSE et aux ASPIC, il avait perdu tout espoir de devenir auror, et avec cette espèce de démence qui s’emparait de lui, il ne ressemblait plus à grand-chose. Mais depuis qu’il était parti, il se sentait plus vivant que jamais, malgré ce parasite qui lui rongeait la matière grise.


Il se réveille en sursaut. Toujours et encore. Jamais il ne parviendra à se défaire de cette idée que rien ne va chez lui. Il secoue la fille qui s’est endormi dans ses bras et se met sur son séant. La pièce est noire et il ne sait plus où il est exactement. France ? Brésil ? Bordel, il ne se souvient même plus du continent. Il a bu la veille au soir. Une vilaine manie qu’il a prise pour dormir d’un sommeil de plomb mais apparemment, ça ne suffit plus. Il vogue dans des eaux tourmentées en ce moment, si seulement sa mère le voyait… Elle ne serait pas très fière, c’est certain. Mais elle n’est plus là. Et c’est presque tant mieux, elle n’est plus là pour voir ça au moins. La fille gémit dans son sommeil et Ciaràn croit discerner des bribes de français. Mais il n’est pas expert. Et son cerveau embrumé est susceptible de lui jouer des tours vu l’état dans lequel il est. Décadence. Extrême décadence. Mais il s’en fout. Il est juste un bordel ambulant. Lui qui ne couchait pas plus que ça avant, le voilà conquérant de plusieurs lits de damoiselles en détresse. Ce n’était pas son genre avant. Ce n’est pas son genre. Mais il ne sait plus qui il est alors tant qu’à faire, autant s’amuser pendant qu’il le peut. S’amuser… pour oublier. Décadence.


Il se relève, en sueur. Il vient de mourir mais pourtant… il est là. Dans un lit toujours inconnu avec une forme inconnue à ses côtés. Mais il aurait juré quitte à mettre sa main à couper qu’il était mort, qu’il venait de mourir, incendié, liquéfié et broyé par un dragon immense et un garçon au regard fou.
« Faut vraiment que j’arrête de picoler… »
Ces rêves cependant sont toujours pareils, toujours de la même forme. Lui, sadique, vicieux et appréciant cet aspect des choses. Lui. Il ne sait plus d’ailleurs si c’est vraiment lui. Si ce lui passé est ce lui présent ou l’inverse. Il s’embrouille, tape de la main sur le mur, s’écorche le poing et grogne à l’intention de celle qui grommelle dans le lit de la fermer séance tenante. Il devient fou. Il doit revenir à Londres. C’est la seule pensée saine qui lui traverse l’esprit dans ce capharnaüm d’idées contradictoires. Il a des amis là-bas. Des amis qui l’ont vu quand il n’était pas encore complètement fou. Ils pourront l’aider à comprendre. Ou pas. Mais au moins il les reconnaîtra. Il ramasse ses affaires, se rhabille et part en claquant la porte. Un énorme CRAC retentit tandis qu’il transplane alors même qu’il n’est pas encore sorti dans la chaleur tropical de cet Australie écrasée de chaleur. En un battement de cil, il est à Londres. Il est revenu à Londres plutôt. Pour le meilleur comme pour le pire.