Il déambule dans les rues sombres, fantôme parmi les ombres. La soirée est douce, les passants ne se pressent pas. Il entend alentour des altercations indistinctes de gens qui se connaissent et s’appellent dans un bruit de fond lancinant. Il vient de saluer Cercei, lui a souhaité bonne nuit, son service venant juste de se terminer. Il est encore dans sa tenue de travail qu’il rêve juste d’envoyer valser. Daegan lui a déjà dit cent fois de quitter cet endroit glauque pour faire autre chose, elle lui a dit qu’il était assez intelligent pour ça mais il a peur au fond. De ne pas réussir, de décevoir. Là au moins il sait ce qu’il fait. Certes ce n’est pas très glorifiant et il a tendance à boire un peu trop par le biais de ce job mais il est avec ses amis et ça, c’est plutôt agréable. Avec Cercei, il met régulièrement le feu au bar, comme à Poudlard en somme. Les justiciers du château se sont retrouvés à Londres et ça a été pour le moins l’une des meilleures surprises lors de son retour de se retrouver nez à nez avec elle.
Soudain alors qu’il bifurque dans une rue adjacente il tombe sur un spectacle incongru. En pleine rue, une rixe éclate soudainement. Il ne comprend d’abord pas tout à fait la situation avant de se rendre compte que ce n’est en fait qu’un opprimé face à une brute. Et là son sang ne fait qu’un tour. Impulsif, il l’a toujours été, peut-être un peu trop, encore plus quand il s’agit d’une injustice. Il ne supporte tout simplement pas ça et il voit rouge immédiatement quand l’homme le plus grand et visiblement décidé à taper sur le plus petit commence à faire craquer ses articulations dans un simulacre de combat de rue. Il rit, sadique. Il sait qu’il va gagner et s’en réjouit d’avance. Ciaràn devrait rester là où il est mais il ne peut pas rester sans rien faire. De nature assez grand, ses années de quidditch lui ont données une carcasse encore assez baraquée malgré les années sans pratiquer. Il s’avance alors sans hésiter et alors que l’espèce de brute épaisse s’apprête à balancer son poing, Ciaràn l’arrête en plein mouvement, le poussant contre le mur avec une violence inhabituelle. Il déteste que l’on se prenne injustement à quelqu’un. Cependant l’autre est plus grand que lui, peut-être un peu plus fort aussi … Seulement maintenant il ne peut pas faire demi-tour et encore moins s’esquiver.

«  Alors toi mon gars tu viens de signer ton arrêt de mort. »
« Je t’attends mon gars, tant que je suis debout tu as encore tout à prouver. »

Imbécile qu’il est, il provoque encore et toujours plus. Mais il ne peut pas s’en empêcher. Des réminiscences de son enfance peut-être, sur le moment il n’a pas vraiment le temps de psychanalyser puisqu’un coup de poing qu’il n’avait pas vu venir arrive soudain sur lui à une allure telle qu’il ne peut que l’esquiver d’un cheveu mais il se retrouve à mordre la poussière, la lèvre en sang. La droite de l’autre est rudement bien aiguisée. Il se relève précipitamment avant de s’aviser qu’il a une baguette dans sa poche et qui plus est magique mais il risque des sanctions non souhaitables à s’en servir.

« T’as peur moustique ? T’en as eu assez ? »

L’autre sourit en se rapprochant et Ciaràn sourit de même, les dents rouges de sang. Il ressemble presque à un vampire et son regard se fait plus dur tandis que dans son cœur il sent un étau de haine envers l’homme qui lui fait face. Il a envie de le frapper. Un peu trop envie. Une pulsion presque meurtrière le prend tandis qu’il balance à son tour un coup de poing à son adversaire qui reste debout mais se retrouve obligé de prendre appui sur le mur.

« J’en aurais assez quand tu pourras plus marcher raclure. »

Toute cette haine qu’il ne connaissait pas auparavant. Toute cette folie. D’où lui vient-elle ? Mystère. Il sait juste qu’il voit rouge et qu’il a furieusement envie de taper sur quelqu’un. Il veut se venger. De quoi ? Il ne sait pas trop. De tout ce qui lui est tombé dessus, il veut se venger sur la vie et la brute qui lui fait face en sera la malheureuse victime. Ciaràn avait désespérément d’un punching-ball vivant de préférence. Et il venait juste de le trouver.

Il voit rouge en cet instant et il a l’impression que plus rien ne le retient sur Terre ou ailleurs. Une violence qui ne lui appartient pas vient brûler ses veines et il pense à peine à utiliser sa baguette magique. Il veut taper, il veut exorciser ses démons même si pour cela il doit taper sur le premier inconnu venu, il s’en fout. Son retour à Londres, jusqu’ici, n’est qu’un échec cuisant. Certes, il a trouvé un boulot. Certes, il a également un appartement. Mais les retrouvailles avec ceux qui avaient comptés pour lui sont douloureuses, il ne parvient pas à expliquer les raisons de son départ. Il a été repêché dans la rue par Daegan qui désormais l’héberge chez elle. Et il se soûle un peu trop. Il ne s’aime pas en ce moment. Il ne s’aime plus. Tous ces souvenirs passés qui le rendent fou et instable. Il ne comprend plus sa vie. Aussi en cet instant il veut absolument tout lâcher et le blesser, lui faire mal. Lui faire mal autant que lui a mal peut-être. Aussi quand il prépare son poing pour frapper davantage et qu’il se retrouve bloqué en pleine course, il ne comprend pas tout de suite ce qui lui arrive. La rage qui l’aveugle soudain redescend vertigineusement et ses yeux rencontrent ceux très bleus d’un joli brin de fille qu’il a rencontré dans son bar. Il cligne des yeux comme une chouette pris dans les phares d’une voiture avant de comprendre ce qui lui arrive. Il sent la main de la jeune fille qui lui prend le bras pour l’empêcher d’aller plus loin et qui tente de parlementer avec l’homme avec lequel il se bat mais son esprit est à ce point tourmenté qu’il ne capte pas vraiment tous les mots ou les phrases. Il attrape au passage un « trouble très rare de la personnalité » ainsi qu’une incapacité de marcher pour lui dans le futur et il se fait entraîner à l’écart sans pouvoir rien dire ou faire. Il n’a pas vraiment envie de la frapper quand même. D’ailleurs il sent la violence qui l’habitait diminuer à chaque pas qu’il fait pour s’éloigner de l’espèce de brute au cerveau de la taille d’un pois chiche. En la voyant tout à coup perdre toute trace d’amabilité sur le visage, Ciaràn, interloqué ne trouve qu’une seule chose à répondre :

« J’aurais presque préféré aller à Ste Mangouste et l’étaler sur le bitume. Ce type n’a pas une once de cerveau. »

Son regard est dur, implacable et froid. Il déteste qu’on lui fasse la morale vraisemblablement et il est bien décidé à le lui faire comprendre même si elle vient certainement de lui sauver la mise. Les bras croisés sur sa poitrine, mécontent, il marmonne dans son coin, remâchant son mécontentement. Il se referme comme une huître drapé dans une dignité inexistante. Il s’appuie sur le mur derrière lui et écoute le silence de la nuit. Il sent son visage légèrement à l’agonie et qui le tiraille et il doit avoir une sale gueule c’est sûr. Après tout il s’est pris un sacré coup dans la tête. Du bout des doigts il se tâte pour évaluer les dégâts et grimace au contact de la peau tuméfiée et qui commence à gonfler. D’un glamour à toute épreuve.

« En tout cas on peut dire que tu sais arrêter une bagarre… cet espèce de tas de muscle ne t’as pas lâché du regard. Il doit être jaloux en ce moment même que ce soit moi et pas lui que tu as entraîné à l’écart. »

Un rire sans joie. Il lui aurait bien refait le portrait quand même. Il aurait peut-être pu évacuer une partie des frustrations de sa vie actuelle. Il lui lance un regard de travers, comme pour lui dire merci mais sans non plus prononcer les mots puisqu’il ne sait pas vraiment s’il doit être reconnaissant ou non. Sa tête et ses pensées sont un vrai bordel en ce moment même.

Buté comme un enfant qu’on rabroue, il ne se rend absolument pas compte de ce qui se passe autour de lui. Aussi le regard appuyé de Freya passe t-il inaperçu, obnubilé qu’il est par les blessures qu’il a pu encaisser. Il doit avoir une sale tête à l’heure actuelle. L’énorme bleu qui irradie sur son visage doit être en train de changer de couleur mais au fur et à mesure que Freya parle il sent comme une onde de tranquillité le gagner peu à peu. Peu de gens ont ce pouvoir sur lui. Il est plutôt du genre à fuir comme la peste toute personne lui faisant la morale mais étrangement la voir là, en cet instant, est réconfortant. Il a un sale caractère, il le sait mieux que quiconque et a tendance à repousser quiconque arrive à se frayer un passage dans sa carapace et il aurait pu s’enfuir dix fois et la planter là mais il n’en a pas envie. Il reste là. Il lui sourit sans rien répondre lorsqu’elle évoque ce que sa mère lui disait : cette dernière n’avait pas tort bien que Ciaràn doute des armes à sa disposition. Il ne voit pas vraiment d’arme pour son propos sauf sa baguette mais sinon … Il doute de ses capacités et la confiance en lui n’est pas vraiment son fort.
En la voyant s’appuyer contre le mur à ses côtés il réalise qu’elle n’a pas vraiment l’intention de le laisser là à ruminer et d’ailleurs le faire parler est peut-être l’une des meilleures solutions pour lui faire retrouver son sang-froid et sa bonne humeur de façade habituelle.

« Il s’en prenait à un plus petit que lui. »

Il réalise que dit à voix haute cette explication paraît pour le moins héroïque. Un héros qu’il n’est pas. IL n’a juste pas pu passer son chemin devant ce spectacle affligeant c’était tout, point final, fin de l’histoire. Seulement revenir à l’expliquer reviendrait à certainement faire le justicier. Il déteste l’injustice, il en a bien trop souvent été victime alors fermer les yeux à ce spectacle était tout simplement impossible.

« J’aime pas ce genre de mec qui pense pouvoir faire sa loi c’est tout. »

Il se tait et écoute les sons du soir revenu calme maintenant qu’il n’est plus brisé par des cris de bagarreurs en furie. Maintenant qu’il revient sur ce qui s’est passé il s’en veut un peu d’avoir perdu son sang froid. Lui d’ordinaire si calme … Oui mais voilà dernièrement il n’est plus lui-même, dernièrement il est en train de devenir une personne tout à fait différente et il déteste ça. Tous ses sentiments violents qui lui viennent sans qu’il le veuille, sans que ce soit lui qui les commande. Ces visions d’apocalypse qui se font de plus en plus présentes. Il déteste ça. Tout à ses pensées il ne remarque d’abord pas le mutisme de Freya. Ce n’est que lorsqu’il pose les yeux sur elle qu’il se rend compte qu’elle passe par toute une série d’émotions violentes qui transforment tout son visage subitement, en une fraction de seconde. Interloqué, il se demande d’abord si elle ne fait pas une attaque ou un truc de ce genre mais elle semble juste dans un autre monde. Un monde dans lequel il ne peut pas la suivre. Désarçonné, il fronce les sourcils devant sa question qui tombe un peu comme un cheveu sur la soupe.

«  Wow… »

Et le voilà maintenant complètement désarçonné par cette question saugrenue, comme si elle avait pu lire dans ses pensées pendant un bref instant. Elle vient de mettre le doigt sur l’un des plus grands drames de son existence actuelle à vrai dire. Il cherche ses mots et reste muet pendant un moment avant de lâcher un petit rire comme pour dédramatiser la situation qui vient d’un seul coup de lui échapper.

« Tu es parti loin pendant environ cinq secondes et tu reviens pour me demander ça d’un seul coup … T’es sûre que tu n’as pas lu dans mes pensées ? »

Il soupire avant de prendre un air grave encore une fois inhabituel. Décidément Freya a le don de le transformer ce soir. Et il hésite à lui répondre honnêtement. Il n’en a parlé à personne jusqu’à présent, trop inquiet de découvrir ce qui se cache derrière ces visions venus d’un autre temps. Persuadé que ce n’était que le fruit de son imagination, elle vient peut-être juste d’entrouvrir une brèche dans laquelle il veut s’engouffrer pour s’y perdre et avoir des réponses. Il a désespérément besoin de réponses. Alors il se jette à l’eau et décide de jouer la carte de l’honnêteté. Il lui sourit, légèrement gêné.

« Je ne sais pas si on parle de la même chose mais parfois j’ai l’impression de connaître des gens sans les avoir jamais vu de ma vie. Parfois je ressens de la haine ou de la peur envers des personnes que j’aimais bien jusqu’ici. Parfois j’ai envie de frapper tout le monde … »

Il se tait comme s’il en avait trop dit. Ces pulsions meurtrières qui parfois le secouent sont d’ailleurs un peu trop fréquentes à son goût ces derniers temps. Conscient qu’il vient de se livrer sur un sujet qu’il pensait ne jamais évoquer avec quelqu’un, il se referme instinctivement, désireux de ne laisser personne entrer dans sa carapace même si c’est déjà à moitié fait. Il ne se livre pas facilement, Ciaràn. D’ailleurs il a même sacrifié une de ses amitiés avec l’une de ses meilleures amies par peur justement de ces visions et n’en a jamais parlé. Freya sait trouver les mots justes vraisemblablement. Et puis il pose la question en retour pour se persuader qu'il n'est pas fou, qu'il n'est pas le seul dans cette galère. Il espère qu'elle lui dira ce qu'il veut entendre même s'il ne lui souhaite pas ça.

« Pourquoi ? Toi aussi ? »

Son ton est presque défensif mais implorant à la fois. Il veut comprendre sans vraiment le vouloir. Il a peur de cette réponse parce que si elle lui répond oui alors il n'est pas le seul. Si elle lui répond oui, il sent déjà qu'il aura peur. Encore plus que maintenant.

Pour la première fois depuis longtemps il se sent en terrain sécurisé et non pas miné. Jusqu’ici il avait peur de faire un faux pas et de devoir affronter ces démons qui le tourmentent un peu trop souvent. Ces images de morts qui défigurent ces rêves. Ce sang qu’il peut encore sentir sur ces mains en sachant cependant que ce n’est pas lui qui l’a fait couler. Quelqu’un comme lui mais pas lui. Le ton de la plaisanterie qu’il a pu jusqu’ici adopter n’est qu’une façade qui dissimule un autre lui complètement détruit. Un machiavélique qui veut prendre le dessus et le vrai Ciaràn qui se bat pour garder la tête hors de l’eau. Son autre lui était plutôt vindicatif, ces derniers temps encore plus. Alors il écoute et essaie de se rassurer dans les paroles de la belle blonde qui semble si bien mettre les mots sur ces souffrances. Sans doute doit-elle avoir les mêmes. Il ne sait pas. Tout ce qu’il sait c’est qu’elle reprend en écho tout ce qu’il vient de dire et qu’elle le conforte sur ces positions et il se sent mieux. Pas forcément bien mais mieux en tout cas. Il l’écoute comme un enfant qui écouterait une berceuse, trouvant le sens parfait dans ces mots qui définissent sa vie. Aussi lorsqu’elle reprend sa respiration, laisse un vide et lâche qu’ils se sont connus avant, leurs « eux » d’avant en tout cas, il peine à la regarder de nouveau dans les yeux. Il a senti son cœur comme rater un battement et il cligne des yeux dans la pénombre. Il reprend sa respiration tel une apnée non désirée, il sent qu’il se noie. Ce n’est pas une crise d’angoisse c’est un retour à la réalité ou un retour dans le passé peut-être un peu brutal. Parce qu’au moment où elle lui dit ça, il a une vision très nette qui ne dure que le temps d’une image sporadique. Il se voit lui. Lui. Des vêtements d’un autre temps. Un regard haineux. Des cheveux en bataille et une épée négligemment jetée sur ses genoux. Il se rattrape au mur comme à une bouée de sauvetage. Ce n’est pas possible, ça ne peut pas être vrai. Tout n’est qu’illusion, cauchemar. Rien n’est vrai.
Alors il l’écoute et il se raccroche à sa voix, fil conducteur entre un passé et un futur qui se dispute ce corps identique. Et à chaque phrase, tout trouve un sens dans son esprit. A chaque phrase il se rapproche un peu plus, il comprend un peu plus. Ces réactions. Ces émotions. Tout. Et c’est un soulagement.

« Lié … Mais lié comment ?  On se connaissait bien ? Qui étais-tu ? Je ne me souviens pas … »

Et il voudrait savoir. Maintenant il en est sûr, il veut faire la connaissance de lui, son autre lui. Il pense déjà savoir qu’il ne devait pas forcément partie de la gent très fréquentable mais qu’importe. Il veut comprendre d’où lui viennent ces soudaines pulsions. Il veut savoir qui était Freya pour lui et pourquoi il a l’impression de la connaître déjà si bien. En cet instant il donnerait tout pour savoir. Mais rien ne se passe. Les flashs qu’il a eu jusqu’à présent ne lui retrace qu’un passé aléatoire et peu glorieux. Il sait en tout cas une chose : sa mort. Il se souvient de sa mort et ce depuis quelques mois déjà et c’est cet évènement en partie qui l’a convaincu de revenir et c’est ce pourquoi il est là aujourd’hui. En voyant Freya s’énerver contre ce capricieux destin qui s’amusait à leur rappeler par intermittence qui ils avaient été, il tente de la retenir et l’empêche d’enlever sa main de son bras, main  qu’elle avait déposé avec la délicatesse d’un papillon sur une fleur. Il l’emprisonne et plante ses prunelles dans les siennes :

« Si tu savais … ça fait des années que je suis perdu et que je n’ose le dire à personne de peur de passer pour un fou furieux ! J’ai perdu des amis à cause de ces visions. Je suis parti complètement en live à cause de ces visions alors maintenant… je veux comprendre. »

C’est comme une nécessité désormais. Et maintenant il ne veut plus se cacher et se dérober. Il veut mettre ses idées en place, il veut se souvenir et même s’il n’a aucune idée du mode d’emploi il doit essayer. Il le faut. Alors il presse la main de la jeune femme dans la sienne et avec l’énergie du désespoir lui demande :

« Dis-moi. Dis-moi de ce que tu te rappelles. »