De grandes enjambées, la silhouette légèrement inclinée vers l'avant, Gareth filait le plus rapidement possible, le regard bas. Caché sous un sweat à capuche, un jean délavé, troué aux genoux comme ceux des gamins et des baskets qui avaient fait la guerre, le tout couronné par une paire de lunettes aux verres fumeux alors qu'il faisait gris comme ciment, Gareth devait avait un look entre le mec je-m'en-foutiste, le clochard et le lycée rebelle underground. Bon, en vrai, il était sapé de guenilles bien loin de traduire la lignée de son sang et à mille lieues de l'image que l'on se fait du sportif de haut niveau, qu'on imagine bien volontiers prendre soin de lui, de son corps et de son image. Mais, outre le fait que Gareth n'avait jamais vraiment aimé les défilés de mode, c'était bien pratique de ne ressembler à « rien » lorsqu'il voulait passer inaperçu. Si, pour certains, flâner de rues en rues, aller boire un verre ou s'arrêter pour discuter avec le libraire semblaient des activités d'une banalité rare, elles devenaient un parcours du combattant pour quiconque avait un nom et une trombine célèbre. Et un désir d'invisibilité. Il détestait qu'on le reconnaisse, qu'on l'aborde et qu'on lui cause à tout bout de champ. Les jours où il était d'humeur, il acceptait de faire des efforts. Mais, qu'on se le dise, ces jours étaient plutôt rares.

Arrivé à l'arrêt de bus, le brun s'arrêta, sortit son paquet de cigarettes de l'une de ses nombreuses poches, mais une des rares dont le fond n'était pas encore décousu. Pas un fumeur de haute compétition, il appréciait toutefois en avoir quelques-unes à disposition, au cas où. Ah, ce goût un peu âpre, amer.  Une bouffée. Les yeux qui se ferment une seconde ou deux. L'air expulsé. Drogue de détente. Il n'avait pas le droit de fumer ; c'était strictement interdit par son contrat, les divers médecins, les coach, et même certains collègues qui trouvaient de bon ton de rappeler qu'il risquait problèmes cardiaques et respiratoires, maladies diverses et même la mort, tiens. Bonheur éphémère que cette bouffée. Bonheur rapidement interrompu par une voix douce et claire mais affirmée. « Excusez-moi, vous auriez pas une clope pour moi, s'il-vous-plait ? »IIl sonda la demoiselle d'un regard noir invisible sous ses lunettes - bonjour l'inutilité. Il grogna un peu. Le paquet qui dépassait de sa poche ne laissait que peu de doutes quant à la réponse à la question. « La question n'est pas de savoir s'il m'en reste, mais pourquoi je devrais vous en donner. » Son ton était mi-blasé, mi-moqueur, à son habitude. « Parce que je suis jeune, fauchée et que mon paquet est terminé ? » « Je vous pensais plus originale que cela. » Quitte à s'emmerder en attendant le bus, autant faire passer le temps, se dit-il. La blondinette eut un petit rictus amusé. Vraisemblablement, elle n'avait pas l'habitude que l'on rentre ainsi dans son jeu... Elle s'approcha un peu de lui et lui glissa à l'oreille, le ton plus bas. « Parce que j'pourrais révéler votre identité en quelques secondes, Monsieur Greengrass, et qu'vous avez pas l'air d'en avoir envie. » Plus un pour elle. Il hésite à dénier, mais à quoi bon ?  Le jeu prenait une tournure qu'il n'aimait pas  beaucoup et qui commençait déjà à l'agacer. Cela, plus la fatigue accumulée, il n'allait pas tarder à l'envoyer chier.  « Du chantage, vraiment ? Chez moi, on joue fair-play. » « Ca me plairait bien d'en griller une en votre compagnie. » La petite voix mielleuse en disait long. Il plongea sa main dans sa poche et soupira, un peu las. Il n'avait soudain plus du tout envie de bavarder. S'était fermé comme une huître, le loup. Pas spécialement d'humeur, pressé, il avait surtout envie de fuir. Fort heureusement pour lui, son bus pointa le bout de son nez. « Désolé, mon bus est là. » La demoiselle détourna la tête et mima une petite moue. « J'prends pas le même. Sauvé par le gong ! » Cette fois-ci, il sourit franchement, extirpa le paquet de sa poche et le lui tendit. « C'est cadeau. »  Elle sourit.  Il grimpa dans le bus, en se disant qu'au moins, elle lui avait fait passer le temps. Les stations de bus défilèrent à toute allure, et pour cause : après s'être appuyé contre la vitre, Gareth sombra dans un demi-sommeil, bien caché dans son pull vert bouteille trop grand et la tête tournée vers l'extérieur.

Quelques minutes plus tard, le jeune homme, qui s'était réveillé à temps, pénétrait dans le bar où l'attendait sa sœur. A peine l'aperçut-il qu'il accéléra le pas, ôta sa capuche. Suffisamment maligne et discrète, elle avait choisi une place isolée, au fin fond du café. Il la serra fort dans ses bras et caressa doucement ses cheveux blonds, tout doux, comme elle. Sa présence physique lui rappelait à quel point, ensemble, ils trouvaient une certaine stabilité. Et plus encore depuis leur malédiction et instabilité individuelle. Ils ne se voyaient pas beaucoup, mais rien que cette étreinte aurait suffit à redonner un peu de peps à Gareth. Après ces retrouvailles, il se fixèrent un instant, instant au cours duquel sa sœur s'empressa de commenter la fatigue qui se lisait sur son visage. « J'ai jamais aussi bien dormi que dans le bus pour venir te voir. La vitre-oreiller, c'est top confort, je t'assure. » Un petit sourire aux coins des lèvres. Pas la peine de parler du décalage horaire ni des entraînements, tout ça, elle le savait déjà. Ils s'installèrent à table et, aussitôt, Freya le mit au courant des dispositions familiales dominicales, comme si elle avait peur d'oublier de lui en parler. Le genre de petits actes manqués qui arrivent bien trop fréquemment. « Je passerai te chercher. Tu fais bien de venir, ça ferait plaisir à maman. Ce serait bien de la faire sortir un peu. Une randonnée en forêt, peut-être. Quelque chose comme ça. On verra. » Le serveur déposa deux cafés noir fumant sur leur table. Mais Gareth était préoccupé par le regard de sa cadette. Il y avait un quelque chose d'inhabituel en elle. Un reflet soucieux. Il la connaissait par cœur et savait qu'il ne valait mieux pas forcer sa parole. Elle parlerait quand elle en aurait envie. Et cette envie ne tarda pas, peut-être parce qu'ils disposaient de peu de temps, ou peut-être parce qu'elle n'avait pas la foi de passer par quatre chemins. Le ton de Freya n'avait rien de rassurant. Ses mots non plus. Le regard de Gareth, lui, l'était. Posé, calme. « Je t'écoute, ma belle. »

Spoiler:

Ils se confiaient l'un à l'autre. Sur à peu près tous les sujets qui soient. Il n'y avait entre eux ni secrets, ni tabous, tout au plus des disputes occasionnelles et généralement liées à des malentendus. Quand ils décidaient de se parler l'un à l'autre, cela pouvait donc toucher n'importe quel sujet, en passant de leur vie sentimentale à une découverte culinaire. Mais il y avait ce ton, grave, cet air, sérieux, et cette angoisse qui se transmettait de l'un à l'autre sans les mots. Cette-là, on pouvait immédiatement la traduire par l'emploi du mot « malédiction. » Immédiatement, l'un comme l'autre reprenait un sérieux sans faille. Gareth ne fut pas surpris de la discussion et il la laissa entamer à son aise, à son rythme aussi. Cependant, une phrase attira son attention : « Sauf que là, c'est pas le futur que je vois. Gareth, soit je deviens complètement cinglée, soit j'ai des visions d'un passé dont je ne me souviens pas. » Il haussa un sourcil, très légèrement. Peut-être la nouveauté dans son discours mais, a priori, rien d'alarmant n'est-ce pas ? L'on pouvait tous souffrir d'amnésies partielles, de séquences de vies oubliées, se rassura-t-il, ajoutant cet argument dans un coin de sa tête. Je dis bien dans un coin de sa tête, parce que notre jeune homme détestait interrompre. C'était ainsi, il pensait plus juste d'attendre que la parole ait été entièrement mise en mots pour pouvoir en comprendre le sens, et ce d'autant plus lorsqu'il s'agissait de sa sœur qui, comme lui avec elle, formulait et précisait sa pensée sur le tas, traduisant ainsi une guerre des émotions en une pensée à peu près logique. Il l'incita à continuer d'une simple inclinaison de la tête.

La jeune femme précisa sa pensée et la durée de ses troubles récents. Quelques semaines, ça commençait à faire long, songea-t-il, du moins suffisamment longtemps pour que ce ne soit pas dû au hasard. Par la suite, elle sous-entendit l'extension de ses pouvoirs, et mêla cet argument à la folie. Il songea que tout ce discours était fort confus, mêlé d'ambigüités et d'amalgames douteux. Même si elle ne le regardait pas toujours, Gareth la fixait sans sourciller. Comme pour se rappeler que c'était bien elle qui lui parlait. Qu'il devait l'écouter vraiment, et non pas répondre une connerie un peu sarcastique pour balayer le remue-ménage qu'elle créait dans sa propre pensée. Freya fit un vœu qu'il ne pouvait exaucer : « Dis moi que tu comprends, je t'en supplie. » Il se mordit clairement la lèvre inférieure. Elle clôtura son discours sur ses craintes de ne pas sombrer dans la folie. Gareth serra fort, très fort, la main de sa sœur dans la sienne. Jamais il n'avait cessé de la fixer mais, là, il baissa le regard. « Je ne suis pas certain de tout comprendre. Mais je vais essayer. »

Par où commencer ? Il lui aurait bien dit qu'elle avait besoin de sommeil, que peut-être elle rêvait éveillée. Mais c'était pas le genre de Freya de se laisser avoir par ce genre de biais. Si la source de ses mots avait pu être si simple, elle aurait déjà remédié à la question. Cela dit, il était certain d'une chose : Freya n'était pas folle. Disons qu'aucun argument rationnel ne pouvait expliquer ce fait, sinon... « Freya. Tu n'es pas folle. Tu te souviens de... » Des images lui revinrent en tête... Alors qu'il était encore étudiant à Poudlard, Gareth avait fait une crise, particulièrement aigüe, lors de sa transformation. Un problème accidentel, peut-être dû à une erreur lors de la prise de potions, ou que sais-je. Toujours est-il que, bien que transformé, il s'était trouvé complètement paralysé. Sous sa forme lupine. Sur le champ, l'infirmière fit le nécessaire pour le transporter en urgence à Sainte-Mangouste. Là-bas, on prit soin de lui, bien sûr. Mais il eut également le temps, lors de ses trois jours de convalescence, de se balader dans les couloirs. Des impressions étranges lui parvenaient, disons des certitudes. Oh, non, il n'avait ni des visions, ni des dons particuliers. Mais il sentait les patients qui, comme lui, avaient atterri là par erreur, bien qu'il fût incapable d'en préciser la nature, de ceux qui étaient atteints de folie au plus profond de leur âme. Comme une évidence, ses sens s'aiguisaient, son intérêt était accru. Etait-ce là sa part animale ? Celle bien éloignée de la conscience humaine dans sa forme classique, rationnelle, précisée par le langage ? Oui, c'était cette conscience du corps, de l'être. Un je-ne-sais-quoi qui lui permettait, barrières sociales ôtées, de saisir la complexité des êtres qui lui faisaient face. « De mon séjour à Sainte-Mangouste ? De la façon dont je « sens » la folie ? Eh bien, cette intuition, je ne l'ai pas avec toi. Et je suis certain de ne pas me planter là-dessus. » Un petit silence ponctua sa phrase. Une inspiration, puis une deuxième. Il ne savait pas trop par où commencer. « Tout cela est étrange, je te le concède. Disons que... L'explication la plus rationnelle à tout cela me paraît être l'extension de tes pouvoirs. Ce n'est pas le passé, dis-tu ? Mais peut-être perçois-tu le passé que tu aurais pu avoir ? Ou peut-être sont-ces les désirs inconscients des personnes qui te font face ? » Son ton se voulait neutre. Mais il n'était pas dénué d'une petite once d'espoir. Parce qu'au fin fond de son esprit, la flamme d'une petite lanterne venait de s'allumer et crispa un peu Gareth. « A moins que tu ne te sois mise à croire aux légendes qui circulent... »

Gareth avait un rapport ambivalent avec la rationalité. Dans la vie de tous les jours, on pouvait résumer ainsi sa position : il ne croyait (quasiment) que ce qu'il voyait. Amoureux des preuves et de la logique, il souhait toujours tout prouver par A + B. Ouvert au dialogue et à l'échange, prêt à modifier sa pensée initiale s'il avait vent d'une logique à laquelle il n'avait pas songé, il était tout de même du genre tenace. Pas obtus, mais un peu têtu. Têtu et cartésien. Du moins, cartésien comme pouvait l'être un magicien... C'est-à-dire qu'il croyait à ce que le monde magique avait révélé de ses entrailles, mais n'était pas convaincu par tout ce qui pouvait être résumé par des « on dit que. » A côté de cela, évidemment, il y avait la Malédiction Greengrass, le mauvais sort qui les poursuivrait, l'intervention du "Mal", celui qu'on connaît si peu et dont on parle tant. Evidemment, il suffisait de jeter un œil à l'arbre généalogique de la famille pour être convaincu - à l'exception d'une certaine branche fort décriée - que les Greengrass étaient réellement pourchassés par le mauvais sort. En revanche, dès que l'on cherchait la cause, tout devenait flou et obscur. On grognait sur ce qu'on ne comprenait pas et admettait bien volontiers de s'en remettre à l'irrationnel et l'illogisme. Au milieu de tout cela, Gareth était balancé de droite, à gauche. Il ne savait pas trop à quel saint se vouer, alors il divisait l'incompréhensible en deux : la malédiction dans l'inconnu, et tout le reste dans les fantasmes.

Les rumeurs faisaient parti d'un fantasme collectif. Ces trucs-là, ça se propageait à une vitesse folle. Il suffisait qu'un mec plutôt malin ait besoin de rationaliser une hallucination et hop ! l'engrenage était lancé. Répété. Propagé. Ca pouvait prendre une dimension folle, et pourquoi pas se propager dans tout le monde magique ? Les nouvelles allaient si vite ! Mais personne n'avait jamais pu démontrer cela, et la plupart des cas "atteints" se gardaient bien d'en parler publiquement. Peut-être des exemples concrets se propageaient sous la manche, en famille ou dans un cercle privé, mais, publiquement, on avait vite-fait de passer pour un fou. Gareth n'avait jamais cru à ces bruits qui circulaient. Peut-être étaient-ils dus à des jeunes en quête de reconnaissance, des gens un peu plus faibles qui avaient besoin de croire en quelque chose ou encore des fous. Personne de confiance ne lui avait jamais parlé de tout cela, et il était absolument au clair avec lui-même : JAMAIS il n'avait éprouvé quoi que ce soit de similaire à ce que l'on disait. Il ne voyait ni le futur, ni le passé.

« Ca a du sens en fait, 'Reth. Ca... Ca concorde avec mes visions en tout cas. Et ça expliquerait pourquoi je ne me souvenais pas de ça tout en sachant très bien qu'il s'agissait d'une période passée. »

Le problème qui se dressait là actuellement était sa confiance en sa sœur, à supposer que l'on puisse dire que la confiance est un problème. Ce qu'elle disait était vrai. C'était aussi simple que cela : elle pensait réellement ce qu'elle disait. Alors quoi ? Elle n'était pas folle. Ni en pleine crise d'adolescence avec un cruel besoin de s'affirmer. Elle n'était pas du genre naïf, à croire tout et n'importe quoi. Et pourtant, elle voyait le passé. Ou ce qu'elle pensait être le passé.

Les doigts du jeune homme, qui s'étaient resserrés autour de ceux de sa sœur lorsqu'elle s'était confiée à lui, se dénouèrent lorsqu'elle l'invita à prendre la parole. Un peu nerveux, il refit son chignon qui commençait à se défaire. Le regard vague, l'air un peu absent il but une gorgée de café et de plonger à nouveau son regard dans celui de sa cadette.

« Freya... Peut-êre que cela concorde, mais ce n'est pas une preuve pour autant n'est-ce pas ? Tu es intelligente et tu sais connais les implications de tes paroles. Avant nous, il s'est passé beaucoup de choses. Mais d'après ce que tu dit, ce ce n'était pas toi, mais c'est quand même toi je... C'est admettre que l'on peut se réincarner, et cette pensée m'effraie. » Il réfléchit un instant et corrigea. « Enfin, plus exactement, quand bien même ça coïnciderait sur la forme, qu'elle soit vestimentaire, historique ou sentimentale, cette idée me dérange. » C'était exactement ça : cela le dérangeait de croire sa sœur et pour une fois il aurait aimé s'extraire de leur lien et de lui dire qu'elle se trompait, ou qu'elle mentait avant de se sauver en galopant, toute solution aurait été bonne à prendre. « Et puis, je n'ai jamais été sujet à des pensées de la sorte. Pourquoi certains et pas d'autres, le sortilège aurait ses petits protégés ? On dit souvent qu'il ne suffit que d'un contre-exemple pour infirmer la règle...»